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十一月的风裹挟着迟到的秋意，MY在窗边呵出一片白雾，指尖无意识地在玻璃上画着无意义的符号。这是她独自度过的第三个十一月——日历上被红笔圈出的日期早已褪色，像一段被刻意模糊的记忆。

MY总说十一这个数字带着某种宿命感。它卡在圆满的十与喧嚣的十二之间，像她的人生，永远差一步抵达想象里的盛大。咖啡杯底沉淀着未融化的方糖，她忽然想起去年今日，有人曾把大衣披在她肩上说：“冷的时候，数字只是数字。”

而今晨的天气预报显示，十一月的第一场雪即将降临。MY翻开笔记本，写下一行字：“或许我们都在等，等某个瞬间，让所有未完成的‘十一’变成‘MY’。”窗外，一片枯叶粘在窗框上，迟迟不肯坠落。